También viví en Tafira en una casa frente a la finca de las Magnolias, al final de la Cuesta del Portugués, llamada así por nosotros porque allí, al principio de la cuesta, había una tienda regida por un lusitano.

Todos los días el coche gris de la panadería Morales paraba ante casa para dejar el pan y aquellos palitroques que tanto nos gustaba a toda la familia.

Uno de aquellos días tuve la ocurrencia de subirme y agarrarme a la rueda de repuesto que el vehículo llevaba en la parte trasera. ¡Qué emoción cuando arrancó! Yo gritaba de placer al principio, pero al ver pasar rápidamente los árboles de la finca de las Magnolias, después las casas, el colegio, y no ver nada al frente camino de la tienda de Panchito, quise bajarme, pero la velocidad me lo impedía, hasta que el coche aminoró la marcha y lo hice, pero de qué forma. El impulso me arrastró varios metros sobre la base de mis pantalones y el final de mi espalda, allí donde dicen que ésta pierde su casto nombre.

Luego en casa, mi madre curándome las lastimadas nalgas que recibieron chorros de yodo y mis hermanos y amigos preguntándome por mi aventura con cara de admiración. Y yo aguantando el picor, pero muy satisfecho.

Recuerdo las alegres carreras por Tafira montado en una caña como si de un indómito potro se tratara, corriendo desde Las Magnolias hasta la Cruz del Inglés para llegar a la acequia que pasaba por la pequeña finca y quitarme los zapatos para meter los pies, y a veces algo más, en las frescas aguas que bajaban de las cumbres.

Lanzándome raudo en patineta por la Cuesta del Portugués, o cazando gatos en los “malpeis” que había al final de la cuesta.

O cogiendo fruta en las fincas de los alrededores en unión de mi hermano Rafael, de Tirma y Lolina, Juanito el electricista y Juanito el farmacéutico, para comerla después, al atardecer, sentados en el solar que había cerca del colegio, mientras contábamos cuentos y hablábamos de nuestras ilusiones.

La naturaleza, llena de belleza y calma, me proporcionaba el entorno perfecto para soñar, jugar y crear historias.

En verano íbamos a la playa de Las Canteras donde compartíamos con mis tíos y primos soleadas jornadas. Las horas de juego y los cuentos inventados mezclaban la realidad con un mundo de ilusión y fantasía.

Imaginar es dejar que las sensaciones de aromas, sonidos y sueños se formen ante nosotros dejando que la vista se pierda en horizontes que nos ofrecen fragancias y resonancias que renuevan sensaciones antes sentidas, es dejar que el alma domine todo, que nosotros seamos parte integral de esas sensaciones.

Hay una gran diferencia entre memorias y recuerdos, las memorias son un repaso a un lejano ayer, con fechas y palabras que definen, catalogan y opinan.

Los recuerdos también son pasado, pero con aromas, sentimientos y sonidos, sin fechas, sin planos fijos, sin normas, sin orden.

Un niño no puede escribir sus memorias, no sólo por la edad, su corto tiempo de vida, su escaso bagaje de experiencias y conocimientos, sino por la perspectiva de su entorno, porque para él los días los meses, los instantes, los momentos, el tiempo en general, tienen una dimensión distinta, opuesta, muy diferente a la del hombre maduro que escribe sus memorias, que repasa una vida, rememora hechos y personas y busca fechas entre los entresijos de su mente.

Ese hombre que carga a sus espaldas con toda una vida, su vida, y las huellas que en ella han dejado otras vidas que influyeron en la suya y que, a la vez que escribe, lee lo que escribieron otros, repasa fotografías y enciclopedias para no tener errores de fechas o de nombres.

Los recuerdos del niño son vivos, forman parte de él, se funden fácilmente ese ayer con el hoy y con el mañana, no tienen fechas, sólo sensaciones, impactos de color, olor y sabor, de alegría o de tristeza, de miedo o de esperanza, de lágrimas o risas, pero nunca de fechas.

Si preguntamos a un anciano por aquella contienda que enfrentó a los españoles en una guerra fratricida, que conocemos como Guerra Civil Española, Y que el vivió en una u otra zona, nos citara fechas, nombres y hechos de acuerdo con sus pasiones, sus ideas, de acuerdo con lo que otros escribieron, dando así a sus palabras el color de sus sentimientos impregnados por muchos años vividos, muchas palabras escuchadas y muchos libros leídos.

Pero si le preguntamos a un niño que vivió aquellos penosos años, nos contará cosas que los historiadores y los ideólogos han omitido a lo largo de los años que siguieron.

No hay fechas, casi no hay nombres, sólo las sensaciones y sentimientos de un chaval que escribió un diario en una vieja agenda recogida de una papelera y que ahora, un viejo, lee a través de unos cristales empañados por unas lágrimas transparentes.

Un día, cuando almorzábamos, mi padre comentó que al día siguiente iría a nuestra antigua casa en el barrio de Argüelles, a recoger cosas antes de que se perdieran o fueran robadas. Para ello había contratado un carro tirado por un burrillo para ir a recogerlos. Le acompañamos mi hermano mayor y yo.

El carro no era muy grande, pero casi no me fijé en él, fue el burrillo el que llamó mi atención. Era como el Platero de aquellos versos de Juan Ramón Jiménez que había leído en un libro de la colección Calleja: … “es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro”.

El camino era largo desde la calle Goya hasta nuestra antigua casa, pero mi padre lo alargó más tomando por itinerarios complicados.

Al fin llegamos ante nuestro antiguo hogar. ¿Habéis visto una casa de muñecas, esas que no tienen fachada y se ven todas las habitaciones? Pues así estaba el edificio en su totalidad. Se mantenía firme en sus cimientos, pero su frontis había desaparecido por completo.

Estuvimos un buen rato contemplándolo incrédulos hasta que mi padre nos puso en marcha

Nuestra vivienda estaba en un piso alto, creo que el tercero o cuarto y el ascensor, como es lógico, no funcionaba, así es que ¡escaleras arriba!

Aquí las sensaciones que sentí en aquellos momentos se funden con las notas que escribí en mi libreta.

¿Cómo explicar lo que sentí al bajar las escaleras con un bulto de ropa de mi madre percibiendo el olor a su perfume? O ver a mi padre sentado en su mesa sobre la que estaban sus papeles que, a su vez estaban cubiertos de polvo y cascotes, con lágrimas de impotencia en sus azules ojos. O cruzarme en la escalera con mi hermano Felo, cargado con libros que mi madre quería y, sobre ellos, su querido tren eléctrico, apelmazados locomotora, vagones y railes.

Encontramos los potentes prismáticos con los que mi madre nos vigilaba desde casa cuando jugábamos mis hermanos y yo en el Parque del Oeste y nos decía: junto al árbol de Carlos que así os veo bien.

Mi árbol ¡Cuánto me acordaba de él!

Cuando me llegó el turno de usar los gemelos, desde la azotea de nuestro edificio, las escenas que contemplé acompañaron mis sueños durante muchos años: esqueletos de edificios, árboles desgajados, fango y trincheras que se alargaban como serpientes de escamas de lodo. Fulgor de explosiones y de plateado metal que rivalizaban con el centelleo de las aguas del Manzanares.

Busqué mi árbol durante un buen rato, pero todo fue inútil, aquellos esqueletos arbóreos no eran mi árbol, mi querido y frondoso árbol junto al que tanto había soñado.

Cuando mi padre me indicó que bajase de la azotea y esperase junto al carro su llegada y la de mi hermano, entré en la casa, atravesé el pasillo, el despacho, el comedor y llegué al cuarto de baño que estaba lleno de escombros desprendidos del techo.

Quise lavarme las manos, pero de los sucios grifos no brotó una sola gota, entonces me limpié las manos con las polvorientas toallas mientras miraba la repisa donde estaban los frascos de colonia de mi madre, caídos unos, rotos la mayoría, pero al aproximarme a ellos aún pude percibir el olor familiar que tanto me gustaba sentir cuando mi madre estaba cerca.

Un frasco pequeño aún estaba entero, me lo metí en el bolsillo donde tropezó con un papel arrugado donde estaban anotadas las peticiones de mis hermanos pequeños: la muñeca de Marimela; el estuche de lápices de colores de Tono y el coche de bomberos de Pepe Luís. Revolví por toda la casa hasta encontrarlo todo y, al salir, me encontré con mi padre que bajaba por la escalera cargado de cosas.

Al llegar, mi padre descargó lo que traía y volvió a su subir presuroso. Yo dejé los encargos de mis hermanos bien colocados y después me senté en el carro para descansar un poco.

Mirando a todos lados, aburrido y curioso, descubrí al final de la calle unos árboles y me acordé del mío, de mi árbol y sin pensarlo ni mucho ni poco corrí hacia ellos.

Al llegar junto a los árboles que habían llamado mi atención, pensé que ya me encontraba muy cerca de donde estaba mi árbol. Así que marché decidido hacia el parque y me adentré en él.

Me ensucie de barro y me rasgue la blusa al pasar entre los árboles rotos, esqueléticos, en busca del mío hasta que al fin lo encontré.

Mantenía hiniesta su copa, y aquella gruesa rama a la que me subía estaba rota, colgaba con sus hojas secas y amarillentas, como un brazo que intentaba apoyarse en la tierra.

No sé si lloré, lo que si hice fue abrazarme a su troco, como tantas veces había hecho, y volví a sentir la misma sensación de energía que me penetraba hasta lo más hondo al rozar mi piel con su rugoso tronco. Y fue quizá esta energía la que me impulso a trepar, como había hecho muchas veces anteriormente, hasta su verde copa, pero en ella ya no había nidos ni pájaros, pero si pude ver desde la altura el paisaje del parque que no era el mismo que recordaba: verde, coloreado de flores cuyo aroma llevaba el viento junto al lejano rumor del rio. Ahora era un remedo de lo que había visto desde la azotea con los gemelos, pero con zoom, aumentado hasta convertirlo en una horrible pesadilla.

En aquellos días la comida diaria era el primer problema, los otros: bombardeos, registros, balas perdidas y peligros en la calle, ocupaban un segundo lugar.

Mi familia subsistió gracias al valor de mi padre, a sus salidas por aquel Madrid revuelto.

Fue un día de sol, uno de esos días en los que el astro rey derrite el asfalto de las calles madrileñas y en la que los chicos de entonces nos gustaban, apretón tras apretón, dejar en ellas las huellas de nuestros zapatos. Mi padre decidió hacer una visita a su amigo Mariano y nos llevó con él a mi hermano Rafael y a mí.

Era un hombre amable y simpático, se apellidaba Benlliure, durante un tiempo nos dio clases a mi hermano y a mí de escultura; pero lo que hace al caso es que aprendimos a hacer maquetas de aviones de madera, concretamente de los cazas republicanos llamados “ratas”, lo cual fue el principio de un negocio que Felo, mi hermano Rafael, y yo montamos.

Hacíamos aquellas maquetas, las pintábamos y después las vendíamos a unos hombres que tenían un puesto de venta de toda clase de cosas, en la esquina de la calle Goya con Torrijos, hoy Conde Peñalver.

Después íbamos a comprar “palulus” para, finalmente, en la intersección de Torrijos y Alcalá, ir al puesto de libros, usados, menos usados y casi nuevos. Allí conocí a Julio Verne, a Dumas, Stevenson, Salgari, Frank Salaughter …Que luego me acompañaban días y noches haciéndome conocer otros mundos donde no había guerras, ni odios: donde se comía todos los días, donde hombres de distintas razas y credos convivían y trabajaban juntos.

Más tarde, en casa, repartíamos el “palulus” entre los hermanos pequeños. Era una de las pocas cosas que podían comprarse en el Madrid de la guerra, no alimentaba, pero calmaba el hambre, ponía la boca amarilla y dolor en las mandíbulas de tanto masca.

Para los chicos de aquella época, no había colegios, leer en la bien surtida biblioteca de casa y asistir a las clases que nos daba mi madre, a la que poco a poco se fueron uniendo niños y niñas que vivían en el edificio y habían sido evacuados por la guerra, así como las reuniones y los comentarios junto a los libros eran de las pocas cosas que se podían hacer con relativa seguridad.

Tengo que reconocer que siempre he sido un investigador nato. Nada me gusta más que jugar con las palabras y los números: leer al revés, sumar las matrículas de los coches, inventar palabras nuevas, pero eso no es nada peligroso, al contrario.

Ahora bien, otra cosa que me encanta es desarmar objetos, lo hacía desde pequeñajo, investigar por qué funcionan y para qué sirve cada pieza, y esto si suele ser peligroso, según opinan mis mayores, porque muchas veces, a la hora de volverlo a armar, me sobran algunas piezas; pero el caso es que generalmente el artefacto funciona como antes pese a las partes sobrantes.

En aquellos días de la guerra la mayor parte del tiempo lo pasábamos en casa, el salir a la calle estaba muy limitado para evitar encuentros desagradables, por eso, aparte de las lecciones de mi madre y la lectura e interpretación de novelas que hacíamos en la “leonera”, el resto del tiempo lo invertíamos cada cual a su gusto y el mío, claro es, era la investigación.

En uno de esos días entre en el cuarto de los trastos, donde se amontonaba cosas rescatadas de nuestra antigua casa. Me emocioné acariciando los patines que ahora no podía usar, pues cuando lo intenté en el pasillo, después de los gritos de consternación, vino la prohibición de usarlos en tal lugar.

Después de trastear un rato me encontré las pesas del viejo reloj. Eran grandes, de un brillante dorado y de un peso increíble. ¿Qué tenían dentro? Eso para mí era un auténtico desafío. Ni corto ni perezoso me agencié un destornillador y demás herramientas y me dispuse a investigar el interior de las dichosas pesas. Pasé unos momentos felices quitando tornillos, desenroscando arandelas y demás hasta lograr ver su contenido: ¡Eran perdigones! ¡Una cantidad increíble de redondos perdigones!

Llamé a mi hermanos y momentos después las pesas estaban completamente vacías y muy limpias, usamos “sidol” en cantidad, y armadas de nuevo a su original estado, pero en una caja de madera estaba la prueba de su enorme peso: una cantidad ingente de plateados y menudos perdigones de acero.

Llegaba temprano, mucho antes de que el bullicio de los compañeros rompiera el silencio de las clases. El aula, aún vacía, parecía un espacio de posibilidades, un lienzo en blanco. Comenzaba organizando cada mesa, asegurándome de que todo estuviera en su lugar, como si con ese gesto tratara de ordenar también los pensamientos y el aprendizaje que allí se generaría. Luego, preparaba el material, libros, cuadernos y pizarras, con la misma dedicación que un artesano afila sus herramientas.

Lentamente, iba llenando los pequeños tinteros, uno por uno, como si en cada gota de tinta se concentraran todas las palabras, historias y conocimientos que se escribirían en las páginas aún vírgenes. Colocaba cada tintero en su pupitre, imaginando a los compañeros sumergidos en sus tareas, aprendiendo a trazar las primeras letras y fórmulas sobre literatura, historia o matemáticas, a hacer suyos los mundos que les esperaban entre las líneas. Era un ritual silencioso, casi meditativo, pero en esos pequeños actos de preparación sentía que estaba contribuyendo al crecimiento de cada uno de ellos.

Reuní fondos para comprar libros americanos y conocer en profundidad la temática que en esos momentos me podía abrir puertas en mi andadura literaria, las novelas del oeste.

Presenté a concurso novelas “western” bajo el pseudónimo "Charles", que derivan de "Carlos", y "Domher", una fusión de mi apellido Domínguez Hernández, ya que mi nombre era “poco comercial”:

Después de numerosos intentos en los que mis escritos eran rechazados por diferentes motivos, finalmente conseguí que la Editorial Bruguera editara en 1952 mi obra “Winchester Joe”. Fue un hito en mi carrera, marcando el comienzo de un nuevo capítulo en mi vida como escritor, donde la pasión por contar historias abrió las puertas a nuevas oportunidades y experiencias en mi vida.

En un rincón escondido del inmenso universo de la imaginación, hay un lugar mágico donde cada uno de nosotros, también los escritores, creamos personajes fascinantes. Estos personajes no son simples figuras de papel ni marionetas sin vida; son hijos de un espíritu creativo que les da aliento y personalidad. Cada uno de ellos lleva consigo una chispa de los valores y principios que los inspiraron, como si fueran pequeños guardianes de sabiduría y coraje.

Desde los tiempos más antiguos, los narradores y creadores han dado vida a estos personajes para enseñarnos lecciones importantes, mostrándonos el camino hacia la valentía, la amistad, la justicia o la bondad.

Así, en cada cuento, obra de teatro o relato de radio, encontramos héroes y heroínas, aventureros y sabios, personas como tú y como yo en el que cada uno guarda una misión especial: guiarnos a través de sus hazañas y desafíos, y reflejar los valores que consideramos más preciados.

Desde muy jóven me ha apasionado ser un creador de historias, de dar vida a personajes que he querido transmitan valores que nos ayudan a ser mejores.

En esos años, junto a Merche y nuestros tres hijos, nos trasladamos a Tafira, un lugar que ya de niño me había inspirado profundamente. Aquellos paisajes que antaño contemplaba con asombro, los mismos laureles que bordeaban la carretera y que ahora nos daban sombra, eran el telón de fondo de nuestra vida familiar.

En ese rincón de Gran Canaria, viví el resto de mis días, en una casa rodeada por la belleza de la isla. Mi despacho, con amplias ventanas, ofrecía unas vistas espectaculares: al horizonte se desplegaba la ciudad de Las Palmas, su puerto bullicioso, la majestuosa caldera de Bandama, y en los días despejados, podía divisar las islas de Lanzarote y Fuerteventura. Ese paisaje, sereno y vasto, se convirtió en mi refugio y fuente de inspiración, donde la naturaleza y el mar me acompañaban mientras seguía escribiendo y soñando.

De niño veía el mar desde mi ventana y al contemplar las olas romper en la playa imaginaba un eterno juego entre el agua y la arena, un juego suave y alegre que muchas veces se hacía loco, fuerte, mezclándose playa y mar, en una algarabía de espuma sonora, algo así como cuando con mis compañeros corríamos tras una pelota en el viejo solar junto a casa levantando nubes de polvo entre risas y gritos.

Después, cuando joven, al mirar el mar desde mi ventana, imaginaba mi eterno amor entre el mar y la playa. El agua acariciaba la arena entre murmullo que me parecían dulces palabras; otras veces, las olas se lanzaban contra la playa con ardor con ansiedad de posesión, la misma que yo sentía con frecuencia y traba de domeñar, como el mar, que se retiraba arrepentido de su arrebato, pero volvía ansioso hacia la playa una y otra vez; mordiendo la arena estrujándola con sus dedos de espuma.

Más tarde, cuando fui hombre, al contemplar el mar desde mi ventana, me identifiqué muchas veces con él y otras con la playa, cuando los zarpazos de la vida me alcanzaron, cuando otros hombres explotaron mi trabajo, mi esfuerzo y se aprovecharon de mi labor en beneficio propio, me sentí playa, mecido unas veces por suaves y halagadoras palabras, para luego recibir el rudo golpe de la ola que arrastraba mi arena a su capricho y entonces deseaba que los diminutos granos fueran recias rocas que oponer al mar, donde sus olas se estrellasen en fútil intento; pero otras veces me sentí mar y arranqué la arena de la playa, abrí surcos en ella para mi agua, descargué mis olas y la dominé.

Han pasado los años y mis cabellos son de espuma y mi corazón de arena, ya no me parece un juego el encuentro del mar y la playa, tampoco un amor, una pasión su reiterada unión repetida una y otra vez, y el deseo del dominio del mar esclavizando la playa, o la defensa pasiva de esta me parecen algo sin sentido; oigo al mar y no lo entiendo, veo la playa y no la comprendo, su juego, su pasión, su ambición no me dicen ya nada y no es porque mi pelo sea blanco y mi corazón sea como la arena de la playa: mil granos, mil sensaciones, desengaños, alegrías y recuerdos; es que desde mi ventana, desde durante tantos años contemplé el mar y la playa, veo ahora, presiento, algo que está por encima del mar y de la playa, del agua y de la arena.

No sé si es la luz o es el viento, no sé si está allí o dentro de mí, pero es algo bello, algo eternamente definitivo.

Lo busco en la noche, en la inmensa playa del cielo repleta de arena de estrellas; en el mar de nubes, en el brillo del sol y en el viento que empuja las olas y da forma a la playa, lo busco y ya no miro, no escucho porque sé que dentro de mi hay otra ventana que ya se entreabre.

La vida del hombre, en la tierra, está marcada por una seria de fechas, unas tristes, otras alegres que dejan su huella y lo forman.

Ese día conmemoramos una de estas fechas, un 20 de mayo de hacía 25 años en el que un hombre y una mujer decidieron unir sus vidas para lo bueno y para lo malo, caminar juntos en la tristeza y en la alegría.

25 años pueden ser mucho o pueden no ser nada, depende de si al mirar atrás para ver la obra realizada, aún tenemos estrechada, con el mismo cariño, con la misma fe, con la misma fuerza, la mano compañera de todos estos años.

Para Merche y para mí, que aún teníamos nuestras manos entrelazadas y nos mirábamos a los ojos con la misma lealtad y el mismo amor, ese día tenía tantos recuerdos, tantos, que el corazón parecía incapaz de contenerlos todos.

Hacía 25 años teníamos junto a nosotros personas que ahora ya no estaban. Parecía que nos faltaba su calor, sus sonrisas, sus miradas. Pero yo sabía, lo sabíamos todos, que si estaban también aquí/nos ven, nos miran, nos sonríen y hacen revivir en nosotros todo el cariño que nos dieron.

Por todo ello fue un día de alegría en esa amalgama de recuerdos, de pasado, de presente y de futuro. De grato pasado que ha hecho más firme, más real, más auténtica nuestra unión. De presente, por la dicha de vernos rodeados de nuestra familia, de nuestros amigos, de senda que andar cogidos de la mano.

Merche y yo quisimos en este momento dar las gracias a tres jóvenes vidas que han endulzado las nuestras, a tres jóvenes, nuestros hijos, que han sabido darnos, día a día, hora a hora, su alegría, su valor y su fe cuando las nuestras han fallado. Ellos son el mayor premio que hemos recibido.

Dimos gracias también porque sabíamos que el amor y la amistad de los que estaban nos acompañarían siempre en nuestro camino y más allá de él.

Desde siempre he sentido una pasión profunda por la comunicación en todas sus formas, esa mágica habilidad de conectar personas, transmitir ideas y construir puentes entre mundos que, de otra forma, podrían permanecer aislados.

Entre todas las formas de comunicación, las ondas radiofónicas siempre han tenido un lugar especial en mi corazón, la radio es especial. Ese universo fascinante, invisible pero tangible, permite romper barreras físicas y culturales, acercando voces, pensamientos y emociones desde los lugares más cercanos hasta los rincones más remotos del planeta. Cada transmisión, cada mensaje, es una pequeña ventana al mundo, un hilo que une personas separadas por la distancia, pero conectadas por la magia de las ondas.

En 1982, tuve el honor de asumir el papel de Coordinador Provincial de Las Palmas, Oscar 1, en la Red Nacional de Emergencias de Protección Civil (REMER). Durante más de una década, hasta 1995, viví esta responsabilidad con entrega y entusiasmo, consolidando mi compromiso con el servicio público y el potencial de la comunicación radiofónica en situaciones críticas.

A través de la REMER, las ondas se convirtieron en algo más que simples herramientas de comunicación: eran verdaderos salvavidas, una manera de tender una mano invisible a quienes más lo necesitaban en momentos de emergencia.

En mi rol como Coordinador, no solo aprendí el inmenso poder de la radio para conectar, sino también su capacidad para inspirar confianza y esperanza. Las ondas llevaban no solo información, sino también la seguridad de que había alguien al otro lado, dispuesto a escuchar, actuar y ayudar. Fue una etapa que marcó profundamente mi vida y mi amor por el mundo de la comunicación.

Aunque en 1995 solicité mi relevo, mi pasión por la radio sigue intacta. Las ondas, con su lenguaje único, me enseñaron que la comunicación no tiene límites y que, detrás de cada mensaje, hay una historia esperando ser escuchada. Y es en esa conexión, en ese diálogo constante, donde reside la verdadera magia de este apasionante universo.

En este tejido de realidad y leyenda, Atacayte, el joven hijo de Taguaro, se erige como el protagonista de una epopeya vibrante de los aborígenes grancanarios.

Bencomo y su gente se alzan como firmes defensores de su libertad, convirtiéndose en emblemas de lucha y determinación.

A Sosala he deseado darle una vida libre que no tuvo y que su nombre esté para siempre unido a una historia, una leyenda o un sueño quizá, en la que vive, ríe, lucha y ama, siendo libre.

Sosala formaba parte de un lote de 42 cautivos llevados a Valencia el 28 de junio de 1494 por el mercader Benito Benavides. El indígena tenía seis años de edad. Y Besay, Tegursa, Belselch, Agalaf, Benonar, Alganarsega … Hombres, mujeres, niños arrancados de su tierra, separados de los suyos para ser vendidos en los mercados de Europa. ¿Cómo vivieron en la esclavitud? ¿Cómo murieron en ella? Nunca se sabrá.

Me he permitido, con un respeto tremendo, tomar sus nombres para dar vida a los personajes de esta obra. ¿Por qué? Quizá porque anhelo que no sean la fría y cruel relación de una lista de esclavos, porque he deseado darles una vida libre que no tuvieron y para que sus nombres estén para siempre unidos en el recuerdo, junto a una historia, una leyenda o un sueño quizá, en la que viven, ríen, luchan y aman, siendo libres.

Cada personaje nace de una chispa de inspiración, que puede ser un fragmento de historia, una leyenda susurrada en un amanecer, o una emoción que surge de las profundidades de la experiencia personal.

Cada relato y cada figura que cobran vida en mis páginas son reflejos de lo que he aprendido y vivido. Una vida que se funde en una danza creativa que me permite conectar con el pasado, interpretar el presente y soñar el futuro. Así, cuando observo a Atacayte luchando por la libertad, a Bencomo defendiendo su tierra, o a Sosala reclamando su dignidad, veo reflejadas mis propias pasiones y mis esperanzas.

Estos personajes no son solo creaciones literarias, sino compañeros de viaje que me han ayudado a comprender mejor mi propia historia. Mi vida, como la de mis personajes, ha sido una travesía llena de contrastes, una mezcla de momentos de felicidad y desafíos que han moldeado mi ser y mis creaciones.

Aunque físicamente ya no esté presente, viviré eternamente en los paisajes de nuestra tierra, en los dragos que se alzan majestuosos, en el Monteverde y en los pinzones azules que un día regresarán a los cielos de Gran Canaria. Mi espíritu se fundirá con el retumbar de las caracolas a través de los barrancos.

Al igual que el espantapájaros, me asomaré cada día por el levante de nuestra isla junto a los primeros rayos de Magec, el sol, junto a Romano y tantos otros que construyeron un mundo mejor, y cuyo ejemplo pervivirá a través del tiempo.

Así, en cada rincón de la tierra que amé, en cada historia que creé, y en cada corazón que tocó mi obra, seguiré viviendo, recordando que, al igual que mis personajes, mi legado está entrelazado con los sueños, las luchas y las esperanzas que compartimos